“C’était le début de l’été, il faisait très chaud dans ce petit village pourtant à peine au sud de la Loire. Sous la fenêtre, le paysage s’étendait à perte de vue. Le jardin, le verger, les prés et les champs de blés, jaunes sous le ciel bleu. Elle se souvenait d’avoir un jour vu une reproduction d’un tableau de Boucher, c’étaient ces couleurs-là – ce jaune d’or et ce bleu. Ecœurant ! Baroque à ce qu’on lui avait dit, était-ce comme cela que l’on disait charnel ? Le jaune et le bleu n’étaient là que pour souligner le rose des chairs lascives. Comment pouvait-on attacher autant d’importance à ces futilités ? Moments de plaisir un peu vague… et puis tout passe…”

extrait de Un devoir ?  de Penvins
Devise : “L’art n’est pas compatible avec le devoir conjugal. “

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(To be continued)

Guillaume est membre du Cercle des poètes inconnus

…Voici, en face d’elle, Marcel Martial, alias Marcus Marcus. Fils de modestes employés, autodidacte acharné, il est l’animateur vedette, le producteur le plus en vue et l’un des principaux actionnaires de la “chaîne” qui mérite bien son nom. Un homme en mal d’amour, comme Maria, comme tant d’autres “gens”…

Cette fresque contemporaine est ponctuée de réflexions du genre : “Nous nous parlons tous à nous-mêmes, et ce dialogue entre le moi que nous sommes et celui que nous voudrions être permet de mieux mesurer notre solitude et mieux écarter les tentations de nos mensonges.” Une vingtaine de pages plus loin, à propos des dangers de la passion : “On peut en guérir aussi rapidement qu’on en a été atteint, à condition que la colère et la lucidité que provoque l’offense prennent le dessus sur le sentimentalisme et sur la nostalgie d’un bonheur déjà obsolète.”

A ces sentences, qui alourdissent le roman, on préfère les histoires. Philippe Labro sait regarder “les gens” et les raconter avec tendresse. Quand Marcus Marcus visionne par hasard l’une de ses émissions et s’aperçoit de sa calvitie naissante, nous avons droit à une délicieuse explosion. Comment se fait-il que personne n’ait pensé à le prévenir de ce désastre en cours, que personne n’ait songé à lui dire : “Vous savez, monsieur, il commence à y avoir un problème, là-haut ?” Tout aussi réussi est l’affrontement hors antenne de Marcus Marcus avec un fauve encore plus redoutable que lui : cet homme politique de premier plan, à la carrière ruinée par des poursuites judiciaires, mais encore capable de mordre, sinon de tuer, dans un dernier souffle…

Ne racontons rien de l’histoire. Disons simplement qu’après avoir “été aimé du public, mais jamais d’un être précis”, Marcus Marcus va s’apercevoir “que le besoin d’aimer l’emportait sur celui d’être aimé”. Quant à Maria… “Avant de devenir une image, j’ai besoin de savoir qui je suis vraiment”, lance-t-elle sagement à “des gens” qui se cherchent eux-mêmes, malgré les apparences. Elle ne veut pas “arriver à la lumière sans avoir fouillé l’ombre”. Oui, on peut être sage à 20 ans. C’est souvent plus tard que les choses se gâtent…

Robert Solé est “critique”.

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Je fus accro à vos dentelles

Comme un hibou aux fils du soir

A perdre haleine à grands coups d’ailes

Pour vous surprendre dans le noir

Je fus accro à vos dessous

Comme trois sous à la bohême

Pour vous faire rire et croire surtout

La vérité de vos je t’aime

Je fus accro à vos émois

De vos jouissances sonores

Dans le grand jeu de vous et moi

J’en ai le cœur qui tremble encore

Vous vous vous vous et un peu moi

Vous fûtes madame servie

Et si je vous quitte aujourd’hui

C’est pour penser un peu à moi.

Jean-Baptiste est ” poète “.

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De plus, Pierrot n’avait pas envie de faire trop attendre « bobonne » qui ronchonnait déjà bien assez à son goût sans ajouter à cela un retard de plus. A l’heure qu’il était, la soupe devait déjà fumer dans son assiette bien pleine et son estomac commençait lui aussi à s’impatienter. Il avait hâte de réchauffer ses pieds gelés au coin du feu, un bon verre de cidre à la main et le ventre rond de contentement.
- Diane ! Cotchu de vieux cotchu d’chien ! T’vas ramener ta truffe par là où j’vas t’met’ un coup d’pieds au tchu ?

Salomé Dust est auteur / scénariste.

Par elle même :

Née en septembre 1976, je vis dans un hameau retiré de l’Aveyron, en France. Très tôt, je tombe amoureuse des auteurs fantastiques du dix-neuvième (Stoker, Le Fanu, Wilde…) puis, pour les plus « contemporains », de Lovecraft. Je me plais à rêvasser à ces atmosphères gothiques et surannées. Je commence tout d’abord à rédiger des poèmes où apparaissent spectres et vampires que j’essaie de faire danser au rythme des rimes. Puis, poussée par l’envie de raconter des histoires, j’essaie le format nouvelle… Marier beauté et épouvante, voilà ce que je tente de faire avec mes nouvelles et mes poésies.

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Claro a quelque fois une plume dans les doigts.

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Et voilà qu’arrive 2009.
2009 / nouvelle année : l’occasion de prendre de bonnes résolutions 
1) Cuisiner, miam…
2)écrire et lire davantage. 
3) corollaire de la seconde, ne plus perdre son temps sur les forums de discussion. 
Soit dit en passant, je peux être trouvé sur facebook 
http://fr-fr.facebook.com/people/Jess-Kaan/1000624102
et j’espère remettre en service mon forum de discussion… 

2009, après Eidonius, reprendre le roman sur Londres, d’autant que j’ai enfin solutionné la question du prologue… Comme quoi, il est nécessaire de laisser reposer ses textes.
Ah et j’allais oublier, il se murmure qu’un recueil de nouvelles type fantastique / horreur pourrait voir le jour.

Jess Kaan est “auteur de fantastique, sf, fantasy.”

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Heureusement, en septembre, Les éditions Mille saisons ont décidé de publier le roman d’Eidonius, il y a du boulot de corrections, mais au moins je sais où je vais.

Sur l’ensemble des textes, beaucoup ont souffert de retard et ne sortiront qu’en 2009, par exemple l’Intrigue chez dreampress.com.

ce que je retiens. 
2008 fut surtout l’occasion d’expérimenter l’écriture à 4 mains avec Antoine Lencou. Outre le texte paru dans Lanfeust, nous avons coécrit une autre nouvelle épistolaire à paraître dans une antho dont je ne dirai rien de plus, l’anthologiste n’ayant pas communiqué davantage et nous avons souffert sur un 3EME texte dont je vous reparlerai ultérieurement. La note de France Telecom nous a rappelé qu’il fallait posséder un abonnement illimité* !
En tout cas, pour ce troisième texte, nous avons ressenti une empathie sincère à l’égard de notre perso…

L’Auteur

L’année 1959 aura été marquée par deux événements capitaux : une canicule, pas meurtrière pour deux sous (de là à penser que les vieux ne sont plus ce qu’ils étaient…), et la naissance de Cyrille Audebert.

La face du monde aurait dû en être bouleversée, mais Cyrille, conscient de ses fabuleuses possibilités, mettra toute son énergie à passer inaperçu : un peu d’humilité ne peut pas nuire.

Il n’y a guère que ses professeurs de français, invariablement séduites par son charme légendaire, qui se souviennent encore de lui, une larme à l’oeil et les mains tremblantes d’un désir toujours intact…

C’est aussi à cette période qu’il écrira ses premiers grands succès. Sa Lettre au père Noël 1965 reste ainsi un modèle du genre, moult fois copiée, jamais égalée.

Tour à tour fort des Halles, artisan d’art, vendeur ambulant, publicitaire, plombier ou chauffeur de maître, où donc son impressionnante stabilité allait-elle bien pouvoir le mener ? Tout naturellement vers la commercialisation de lingerie féminine, et l’écriture de nouvelles et romans déjantés.

Egalement fondateur sur Internet de Tir Na N’og et Cie, site d’aide à l’écriture pour les auteurs amateurs, dont il est le monarque incontesté, Cyrille Audebert vient de faire paraître son deuxième roman policier, Un temps de chien, la suite de L’Evangile selon Jacques Lucas qui était déjà un énorme succès dans sa famille, et même un peu plus.

Un peu d’humilité…

Cyrille Audebert est donc auteur amateur de polar et commercial en lingerie féminine. Et humble, avec ça.

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Dans la forêt profonde, on entend le hibou…

Hibou ! Hou-hou… Hibou…

Non ! C’est pas ça…

Dans la forêt lointaine on entend le coucou…

Coucou !

Heu… si la forêt est lointaine comment on peut l’entendre ??????

Et pis, est-ce qu’il pond dans la forêt épaisse, à l’intérieur, ou sur les côtés ?

Moi si j’étais lui, je m’enfoncerais pas trop…

On sait jamais !

Et pourquoi vouloir réveiller une forêt qui dort ?

N’est-elle pas mieux ainsi?

Tranquille sous la neige…

Rendons hommage à la Vie, de la naissance à jusqu’après la mort.

Quand les restes des anciens deviennent terreau pour les nouvelles générations.

Marchons en silence…

Ne dérangeons pas le Hibou qui somnole…

Dans sa Forêt!

Vinosse est ornithologue, parfois.

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A remplacer Sollers par Bégaudeau, je ne sais pas si l’on gagne au change. 
Le premier fait de plus en plus penser au vieil oncle un peu gâteux en visite le dimanche après-midi (à Sabres dans les Landes) ; on conseille aux petites filles d’aller jouer plus loin (il les tripote), on sort la bouteille de scotch avec de l’eau dedans (quand il est saoul, il bave) et on se prépare à passer deux heures assommantes à l’écouter être “intelligent” comme avant-hier. Une fois que l’on a réussi à s’en débarrasser en lui collant des biscuits à la cuiller dans les poches du pardessus, on se regarde et on soupire : “Et encore jusque là, ça va, il est à peu près propre !” 
J’ai un peu peur de finir de la sorte. 
Pour ce qui est du second, tous les jours, je remercie Dieu (plutôt leur mère) d’avoir trois fils, d’à peu près son âge, dont aucun lui ressemble.

Onze écrivains : Frédéric Beigbeder, Emmanuel Carrère, Marie Darrieusecq, David Foenkinos, Bernard-Henri Lévy, Marie N’Diaye, Olivier Rolin, Marjane Satrapi, Chantal Thomas, Jean-Philippe Toussaint et Abdourahmane Waberi ont été sélectionnés pour représenter la France lors du Festival of New French Writing qui aura lieu à New York, fin février .
Avec une équipe de cette qualité, tous ces Kopa, tous ces Benzema, on va les torcher les amerloques !
Ce qui est formidable, c’est que le réservoir est si riche que l’on pourrait composer une équipe B du même niveau : Olivier Adam, Philippe Besson, Eric Chevillard, Jean-Paul Dubois, Annie Ernaux, Yasmina Khadra, Mathieu Lindon, Eric Reinhardt, Olivier Rohe, Colombe Schneck, Fred Vargas. Et même une équipe C : Eliette Abécassis, Stéphane Audeguy, François Bon, Nina Bouraoui, Marc Dugain, Jean Echenoz, Faïza Guéne, Regis Jauffret, Cécile Minard, Joy Sorman, Tanguy Viel. 
Sans compter tous les jeunes qui poussent derrière… Henry Bauchau, Alice Ferney, Jean-Claude Guillebaud, Jean Hatzfeld, J.M.G Le Clézio, Pierre Michon, Patrick Modiano, Erik Orsenna, Katerine Pancol, Yann Queffelec, Gonzague Saint-Bris,  j’en passe et des meilleur(e)s.
N’en jetez plus la cour est pleine !
Et 1, et 2 et 3/0 !
On est les champions ! 
On est les champions !
On est, on est, on est les champions !

Flèche du Parthe (avec embout en caoutchouc) : à propos des autorités culturelles françaises aux Etats Unis et de leur professionalisme au dessus de tout reproche, cf “Ma bourse Stendhal” in Varia.

Extrait de l’article Ma bourse Stendhal, par Frédéric Roux : “Du 11 septembre (date de mon arrivée) au 20 novembre 2008 (date de mon retour), mon séjour aux Etats-Unis s’est parfaitement bien déroulé, tout au moins en ce qui concerne la partie la plus « utilitaire » de mon voyage, la seule qui, en définitive, compte à mes yeux.Quinze mille kilomètres de la côte est à la côte ouest et retour, de quoi s’imprégner de l’ « Americana » qui est le sujet du livre que je désire écrire bien davantage que la biographie au sens anglo-saxon du terme de Muhammad Ali qui en est à la fois l’axe et le pré-texte.”

Frédéric Roux est un écrivain tout imprégné d’Americana, ce qui en faisait un candidat de choix pour représenter la France aux Etats-Unis. 

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Lu en 2007

Un peu déroutant. L’univers reste le même, La Nouvelle-Orléans, le fond sonore, les méandres et les ombres inquiétantes de la cité… Cependant le livre parait plus léger, moins extrême. Comme si la vivacité habituelle de Poppy Z Brite s’était affaiblie. Elle le précise dans sa préface mais cela reste tout de même surprenant. Certes, si l’on compare avec le corps exquis, Âmes perdues et ainsi de suite, il n’y a pas à douter de l’infériorité de ce livre… Cependant, comment juger ! Le bouquin reste très appréciable. Et quoi de plus agréable que de suivre plusieurs générations dont les péripéties se déroulent dans cette bonne vieille Nouvelle-Orléans !

Les nouvelles sont bonnes, mais il y a un coté répétitif dans tout cela ! Une certaine lassitude si je puis dire m’a envahi à certains moments… Toujours les mêmes thèmes, mais sans nouveau… Fascination pour les corps, surtout ceux de deux hommes qui s’aiment, le goût prononcé pour le gore et l’étrange et puis ce leitmotiv autour de la cuisine ! Certes cela n’est pas déplaisant, cependant lorsque l’on compare avec les œuvres précédentes, on ne peut nier que la répétition est là et qu’elle est effectuée avec mon de talent ! D’où une certaine déception. Ceux qui n’auront rien lu de PZB, trouveront ce recueil excellent, mais pas ceux ayant goûté au paroxysme de son écriture. Non, c’est évident !

Bon, il ne faudrait pas être vache non plus ! De plus on ne peut se permettre de juger de l’infériorité d’un bouquin… Et puis, cela reste tout de même un voyage au cœur de la Nouvelle-Orléans… Je dirais que l’on passe d’un extrême à l’autre dans la qualité de ces nouvelles. En effet, Le marais au lanterne, fabuleuse, emplie de mystères et de magie noir, détrône toutes les autres, et les relègue loin, loin… Mais cette idée du docteur Brite et la psychologie magnifique de certains persos touche egalement… Enfin ce n’est que mon avis ! Et il faut admettre que certaines nouvelles sont incompréhensibles et la plupart décevantes…

Mais bon, ce livre vaut la lecture, rien que pour ce rendre compte de l’excellence des autres œuvres… Et puis PZB, nous offres, tout de même de bonnes nouvelles… Qui ne laissent pas insensible ! Le lecteur novice trouvera dans la cuisine du diable, des nuits tourbillonnantes dans l’ivresse de l’absinthe, un érotisme parfois torride, de beaux paysages crépusculaires et des personnages forts. Du Brite, pour résumer mais avec légèreté ! Ne pas l’oublier… Les lecteurs mordus ne retrouverons que la répétition de se qui a déjà été exploré, et en moins bien…

Disons que ce livre, pourrait servir pour tous ceux qui ne connaissent pas encore l’une des plus talentueuses plumes, de prologue… Et pour moi et tout les amoureux de cette dame, ce recueil restera tout de même une bonne délectation…

Bref, ce petit guide culinaire écrit par le Diable lui-même, reste au final, un petit joyau macabre, qui est certes moins bon que les précédents, mais que l’on aime malgré tout.

Scarabée lit au clair de lune.

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Or voici que la voix dans la boîte est celle de Philippe Camand de l’ARALD m’informant que je viens de gagner quelques sous et ce n’est pas une promo de “jaune+rouge” mais un deuxième prix littéraire pour Les Mains gamines: le Prix Rhône-Alpes du livre 2009.

Tout ça c’était il y a à peine quelques jours…

Je me sens d’autant plus chouchoutée que la même région Rhône-Alpes vient d’attribuer un autre prix à un autre de mes livres :  Les Adolescents troglodytes, c’est tout chaud, a gagné lePrix Rhône-Alpes de l’adaptation cinématographique d’une œuvre littéraire contemporaine. C’est encore dans mon nouveau téléphone que la belle voix du président du jury m’a appelée à ma sortie du collège. Ce prix a pour but de favoriser l’adaptation du livre au cinéma.

Emmanuelle Pagano n’est pas, “contrairement à ce qu’on pourrait croire, [...] sur “facebook”…”

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Abigail est la vision d’un amour impossible, un Roméo et Juliette souillé, névrosé, sans fric et même pas d’arme pour s’en tirer. C’est la mort d’un amour impossible entre deux êtres qui ne se déchirent pas, entre deux êtres invisibles, transparants, deux âmes perdues au beau milieu d’un Paris bien vivant, bien présent pendant que ces deux là sont absents et presque morts.

Abigail a été écrit en journal de bord, c’est de l’auto fiction romancée et exagérée. Une envie de partager un ressenti morbide de quelques mois en le décrivant sur papier.

Emmanuelle Laurent est auteur de pièce de théâtre et metteur en scène avant tout. Elle s’essaye à une écriture plus poussée, éphémère et désordonnée afin de se présenter. A 25 ans, elle est l’auteur de deux pièces de théâtre et met en scène des pièces qui ne sont pas forcément d’elle.

Modèle photo et photographe également, elle entreprend en ce moment un reportage sur les contrastes de la vie parisienne. 

Emmanuelle Laurent est donc auteur de pièce (s) de théâtre, metteur en scène de pièces qui ne sont pas forcément d’elle et cetera. 

Et Léo Scheer est éditeur.

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Le 1er mars, j’ai un entretien avec un “script doctor” à la Jewish Book Week. Pendant 50 minutes, Tiffany Murray va me donner des conseils pour progresser dans mon écriture. Le seul problème, c’est qu’il faut que je lui envoie 2000 mots d’ici la fin de la semaine. D’où le dilemne suivant: * Est-ce que je lui envoie un synopsis de mon second roman? Le hic, c’est que j’écris mon roman en français. Donc il faudrait bien sûr que je rédige mon synopsis en anglais. Pas forcément évident, quand on a l’habitude de “penser” ses personnages in French… * Autre possibilité: je lui envoie une de mes nouvelles en anglais. J’en ai fini deux, dont une que je trouve très réussie (et qu’il faudrait que j’essaie de publier un jour!) Je vais probablement choisir d’envoyer le synopsis, car au moins, ça me forcera à réfléchir à la structure générale de mon roman. Structure, qui, il faut bien le dire, m’a posé problème dès le début. Qu’en pensez-vous? Est-ce une bonne idée de demander un avis sur un travail in progress, pas encore fini? Pensez-vous qu’il est utile de rédiger un résumé complet (synopsis) avant d’avoir fini la première version d’un roman?

Wrath survit “dans le milieu hostile de l’édition“, comme chacun sait.

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Il les innonde

la littérature jeunesse comme soupe tiède

Le vétéran Barthes l’avait mauvaise, mais, ses «Carnets» le prouvent, il a été héroïque de bout en bout, s’ennuyant à mort, prenant des notes studieuses et interminables sur les visites fastidieuses d’usines qu’on lui faisait subir, assommé par le «cimentage en blocs de stéréotypes», ce qu’il appelle des «briques» de discours répétées jusqu’à la nausée. Il a des migraines, il dort mal, il en a marre, il est éreinté, il refuse parfois de descendre de voiture pour voir de splendides sculptures. Il va d’ailleurs me trouver de plus en plus fatigant parce que, moi, je ne demande pas mieux que de jouer aux échecs chinois, de faire du ping-pong avec des lycéens, de conduire n’importe comment un tracteur local, ou d’avoir des discussions véhémentes avec des professeurs de philosophie recyclés.

Ce voyage m’a beaucoup été reproché, et c’est normal. En réalité, tout en essayant sans cesse d’imaginer comment serait la Chine dans quarante ans, j’avais une obsession simple: soutenir les Chinois, coûte que coûte, dans leur rupture avec les Russes de l’ex-URSS. La Chine devait-elle rester une colonie soviétique? Hé non. Régime totalitaire et encore stalinien? Bien sûr, mais cet énorme pays pouvait-il en sortir? C’était l’enjeu, c’est toujours l’enjeu. A l’époque avait lieu le grand renversement des alliances, Nixon à Pékin, Lin Piao s’écrasant en avion quelque part vers la Mongolie, et toujours le vieux Mao sanglant flottant au-dessus du chaos comme une feuille, le vieux Mao de Malraux, après tout, dix ans auparavant. Barthes trouvait que j’exagérais, et il n’avait pas tort, sans avoir pour autant raison. chine-sollers.jpg Fonds Roland Barthes-photo J. Kristeva-Archives Imec François Wahl, Philippe Sollers, Marcelin Pleynet, Roland Barthes et leurs guides, en avril 1974.

Que lisait-il dans le train sans regarder le paysage souvent admirable? «Bouvard et Pécuchet». Moi, c’était les classiques taoïstes. A aucun moment, sauf pour les calligraphies, il ne semble préoccupé par une langue et une culture millénaires en péril. La propagande l’assomme, il trouve le peuple «adorable», mais l’absence de tout contact personnel le jette en plein désarroi. Des contacts? Impossible, face à des foules qui vous regardent comme des animaux exotiques, des «longs nez» tombés d’une autre planète (au moins 800 personnes nous suivaient le soir, sur les quais de Shanghai). Ces «Carnets» le montrent: la Chine est pour Barthes «un désert sexuel». Et l’angoisse monte: «Mais où mettent-ils donc leur sexualité?» Pas la moindre chance de trouver un partenaire : «Qui est ce garçon à côté de moi ? Que fait-il dans la journée? Comment est sa chambre? Que pense-t-il? Quelle est sa vie sexuelle?» Devant les magnifiques grottes bouddhistes de Longmen, il boude et note d’une façon extravagante: «Et avec tout ça je n’aurai pas vu le kiki d’un seul Chinois. Or que connaître d’un peuple si on ne connaît pas son sexe?» Je doute que, se relisant plus tard, Barthes aurait laissé subsister cette phrase, consternante de vulgarité.

Passer trois semaines sans voir le moindre «kiki» (mot bizarrement infantile) était donc un supplice?

C’est vrai qu’à l’opéra (ennuyeux, sauf les acrobaties féminines) on pouvait craindre l’incident diplomatique, en voyant Barthes regarder intensément un de ses jeunes voisins chinois impassible. Le passage à l’acte aurait peut-être été révolutionnaire, mais peu souhaitable, à moins de désirer confusément une reconduite rapide à l’aéroport. Autre perle, ce cri d’effroi: «Décidément, il y a trop de filles dans ce pays. Elles sont partout.» La Chinoise, pour Barthes, n’est pas au programme, or c’est précisément cet afflux du féminin, «moitié du ciel», qui était l’événement le plus impressionnant. Barthes était-il agacé de voir Julia Kristeva mener son enquête sur l’émancipation féminine en Chine? C’est probable, et le livre qu’elle a écrit, «Des Chinoises», n’a pas manqué à son retour de provoquer des polémiques, avant d’être publié en Chine ces jours-ci. Mais Barthes ne perçoit, dans cette montée en puissance, que «matriarcat», «infantilisation», «civilisation d’enfants infantilisés». On comprend son brusque soulagement, en repassant par Pékin : «Le shopping me fait revivre.»

En réalité, l’auteur de «Mythologies» qui a été très longtemps considéré par l’Université comme un penseur terroriste était avant tout fragile, comme le dévoile son émouvant «Journal de deuil», consacré à la mort de sa mère. Cependant, le vrai, le grand Barthes n’est pas dans ces brouillons et ces fiches, mais dans ses merveilleux livres composés avec soin, «l’Empire des signes» ou «la Chambre claire». Dire qu’on ne s’est pas brouillés après cette virée improbable en Chine! Lisez donc «Sollers écrivain».

Philippe Sollers est donc “Philippe Sollers écrivain“.

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La musique est l’échappée, Sollers écoute Bach, qui fut un enfant joueur, fugueur, espiègle : une sorte d’autoportrait. La musique et la littérature se pensent en vous, lorsque vous êtes réveillés du grand sommeil, enfin nés, « à côté » définitivement.

Philippe Sollers : au commencement est un atome explosif, les phrases sont des tubes parcourus de faisceaux rapides, tels des faisceaux de protons neutrons qui parcourent un milliard de Km/heure et entrent dans l’intimité de la matière.

De quoi faire exploser, dans ce polar métaphysique, la sourde influence de l’hystérie féminine*… Et revoir les étoiles.

Cette écriture est la seule fenêtre. Bravo !”

Là.

Elle marche ; elle y va, elle se promène, touche à peine le sol
par pudeur.

Elle a peur, elle est décalée d’elle-même, juste à côté,

elle a peur comme elle sait.

Elle est impregnée de l’horreur du monde qui est.

Et hier, sonne hier,
le glas.

Je vois une princesse. toute petite princesse. Je vois une toute petite bébé princess
Là

Elle y va, sans robe, avec des restes imaginaires et un livre sur la tête.

Elle prefererait oublier hier, mais comment demain se dit-elle.

Et elle a oublié aussi, comme elle sourit de biais absolument,.

Elle y va alors d’un just because mal accroché et grand.

Toute bébé à cause du monde qui est déjà là. La bébé toute peur comme princesse.

Et elle ne veut plus aussi.
Alors lumière.

Lumière absolument
Lumière dès que et touk !

Anna O. est ” auteur-compositeur et interprète, (…) [elle] chante et peint, elle chante et elle sculpte, elle chante et elle est aussi photographe et comédienne. Anne-Olivia Belzidsky est poète. Elle chante comme on sculpte, et cisèle ses textes clairs-obscurs sur d’ennivrantes lignes mélodiques. Matière… Matière et demi-jour, douce pénombre. Et que nul n’entre ici s’il n’est…, etc. Là.“

Là c’est ici. Si vous êtes…, etc, that is. Sinon, tristes sires, passez votre chemin.

J’I Love les métros sexuels,
ils sont à la virilité ce que Ségolène est à la féminité

J’I Love les génocides
commis sous la bannière de la liberté en Afrique…
300 000 morts… tout à la machette, ça c’est du job

J’I Love dépenser plus que je ne gagne,
ça me permet de me payer aujourd’hui
ce que je ne pourrai m’offrir dans l’avenir

J’I Love les chiens de traîneaux,
ils ont les yeux d’Alain Delon et la queue de Demis Roussos

J’I Love les stars qui font leurs adieux tous les cinq ans,
on dirait l’éternel retour des morts-vivants

J’I Love les balais à chiottes,
ça me rappelle certaines de mes exs

J’I Love les vaches,
mais je boirai du lait le jour où les vaches iront en champ les vignes.

Stéphane Garnier est “Écrivain”.

source

As i am being asked repeatedely for translation of some texts, please find my best pass on this one, please pardon my…french

She looks through the windows at the joggers running around the Central Park reservoir. No sound reaches the eighth floor. Lying on the sofa she distractedly chews the brown strip bar she just bought furtively in front of Saks Fifth Avenue. 
A bitter taste that rises to the head and reminds her unconsciously of an afternoon she had spent on the deck of the boat of Jim Baker on Lake Tahoe. Jim wanted to take her on a tour of the brothels of the Nevada desert. She had given him a blowjob and it had made the day. Jim is dead anyway. An accident driving his Mustang. Two years? Three can not be. 

There are no more leaves on the trees at this time of the year and one can guess that snow will come without further delay. Another winter. 
She will soon be fifteen years old. Esther, her mother, had promised to call to celebrate. But she had already made the same promise last year, and with her trip to the Maldives islands, she had not been able to do it. The communications are not perfect it seems in those islands. 

Anyway she has bought several of the brown strips for the occasion with a few bottles of Russian vodka. In the jacuzzi on the terrace this should do the trick. She puts her shawl back on her shoulders. It’s cold tonight. 

She puts a Coldplay disc on, and watches her face nicely madeup in the mirror. She gently caresses her legs. They are smooth and thin. She could call Mike the concierge. She knows how much he loves to take her the doggy way on the sofa with his face turned towards Central Park. Once a week he takes her like this, in a violent way, sometimes two, when it burns too much between her legs. Well it’s too cold. It is said, she will call him. 

Mike never ends. He had promised, already a quarter of an hour ago, to be there in five minutes. He must still be commenting the last baseball game with Zak, his buddy from Harlem, in front of the building under the red canopy of the front hall. She is trembling of cold and hot. She looks down at the small horse carriages passing with their hord of hilarious tourists perched on them. They look so small. It is decided, if Mike is not there in ten minutes she will join them. She looks at her Rolex in a hagard way. There. Fifteen minutes already. She opens the windows, puts the shawl with great caution back on the sofa, adjusts her hair in the mirror, climbs the railing and jumps. 

The phone rings. Three rings before the answering machine begins to register . 

“Sweetheart it’s Esther, your mother, you need to tell me me what you want for your birthday and for Christmas. This is coming so fast” 

Yes it is true, it will soon be Christmas.

Et la suite alors ??? Faut pas s’arrêter là quand même !